«Нет, вы нам скажите! Мы хотим знать правду, правду, ничего, кроме правды!» — только и слышно со всех сторон. Дорогу не перейдешь, чтобы в правду не вляпаться, не отмыться потом.
Вы помните того правдолюба с дергающимся глазом? Он такую порол горячку, что градусники зашкаливали. «Караул, грабят! — кричал он. — Куда девались мои трудовые сбережения?!» Он ходил, бился головой о стены: «Отдайте мои кровные!»
«Пошел прочь, попрошайка!» — вежливо отвечали ему.
«Нет, вы скажите, я имею право на правду! — и он опять ходил и портил головой импортные интерьеры. — Я всю жизнь — как папа Карло! Хотя бы — где пенсия?!»
Он так им надоел, что у них терпение лопнуло. Они сломались. Они же тоже люди.
«Да на, на, чтобы ты подавился! — швырнули они ему чудесную открытку с пейзажем на Атлантику. — Валидол с собой?»
«Это что? — аж перехватило дыхание у него. — Неужели на мои?..»
Они же его предупреждали. Валидол не помог, «скорая» опоздала. Почтили минутой молчания. Сомкнули ряды...
И как следствие — смертность значительно превышает рождаемость.
Слушайте, люди-граждане! Делюсь с вами «ноу-хау». Представьте себе такую, как теперь говорят, виртуальную реальность. Бегаю я радостный по городу, открыткой той атлантической размахиваю, ко всем пристаю-хвастаюсь: видели, мол, какую виллу отгрохал себе господин- министр Кошкодранченко на мои, чтобы вы знали, с семьей «кровные», да! Вы на пляж этот посмотрите, на голубизну с малахитом — шикарно, да? Канары — тьфу, тьфу. Тьфу, чтобы не сглазить!
Ха! А сосед Петр в ответ — открыточку, а на ней, ой-ой-ой, океанская яхта господина Поцюпенко, незаметного этакого «пескаря» госаппарата. На его, Петра, с женой, тещей-тестем и всем подъездом, да...
Ба! А у жителей соседней улицы — козырь: комбинат «Фигвамсталь» господина по прозвищу Серый (фамилия неизвестна).
И это же только начало! И такой шум-гам стоит — как раньше на праздники. У каждого есть чем похвастаться. Всяческие там «мерси- чероки» — это так, тьфу, не считается, даже не намекайте, а возьмите тряпочку и прямо на ходу стекла-фары протерли — и господам приятно, и «тачка» словно как и ваша тоже, нет? И на морды их посмотреть!..
Такая вот «тусовочка» для снятия стрессов. Тонус повысится — не перепрыгнуть через него. Почувствуйте разницу! Это же все-таки, согласитесь, лучше, чем от действительности инфарктом спасаться. Это же как будто, получается, и правда, и в то же время... Потому что правда — это же как наркотик. В малых дозах лечит, в больших — убивает. Мы же за последние годы совсем наркоманами стали — дозы ведь лошадиные. Одно-единственное спасение от наркологической зависимости от правды — это ложь. Если не лицемерие, то хотя бы лицедейство. Почему, вы думаете, большие артисты так хорошо сохраняются — потому что лицедействуют, да.
И «верхи», кстати, это понимают. Они не врут, нет — они нас лечат. Но мы, «низы», верить в последние годы отучились. Вот они врать — нет. Хотя, известно, мастерство их притупилось, факт. Вот раньше, помнится, они врали — а мы же как верили! Даже в ладоши хлопали, «да здравствует» кричали. А теперь? Они и так изощряются, и сяк, они, можно сказать, всю душу в ложь вложат. Станиславский — и тот бы поверил. А мы — нет. Свистим, ногами топаем, улюлюкаем: «Не верим!»
Мексиканским сериалам верим, а своим родным прохвостам — нет. Национально-исторические традиции подрываем. Не хотим лечиться — и все тут.
Нет, народ, ты не прав, без веры жить нельзя. Без веры и надежды не та и любовь, и рождаемость, кстати, тоже...
