28 июля
Каждую субботу он сидел на стуле, окидывая взглядом длинную дорогу. Весь седой, выходец из прошлого века, видевший гражданские и мировые, проехавший верхом почти полстолетия. Теперь — одинокий покой окутывает его душу. Набрав хворосту, разжигает построенную плиту, льет воду в горшочек, кладет картофель… И вдруг — радость появляется в его глазах. Дождался! Приехали внуки! Не будет теперь ужин одиноким, собралась родня…
Старательнее готовит дед свой супчик, что-то по-своему приговаривая. В терпком воздухе — запах свежего укропа и жареного лука. Деревья качает опьяняющий ветер, принесший с поля аромат ржи и луговых трав. И льется из самой его души неведомая никому, но родная песня. В ней переплетаются человеческие судьбы, качаются утренние росы, зажигаются огни далеких звезд. Тепло и уютно становится вокруг. Именно так, как бывает только в детстве, когда греешься в тепле родных ладоней, и на каждом шагу живет сказка. Еще видна старая деревянная хата, и садик навсегда сберег запах дедового супа, так же тихо колышется рожь. Только по-новому видится мир. Не слышно больше родного голоса, не собирается каждую субботу родня…
