3 июня
Среди шума и суеты большого города, с приглушенным трепетом в душе все чаще вспоминается родное, такое близкое — погожий летний вечер в селе.
... За день устав, ветер спрячется в куст калины — отдохнуть и убаюкать птицу. Последние лучи солнца оставили верхушки деревьев, и, украдкой, ушли за горизонт. На землю наползают первые, едва уловимые сумерки. В воздухе витает приглушенный человеческий гомон, последние птичьи попытки воспеть вечер. По всем законам должно наступить царство тишины. Но в мире, оказывается, нет пустоты, и все пространство уже заполняет не звон, не бездарный свист, в конце концов, не пение, а что-то необычное — звучное, мелодичное и такое спокойно-родное. Перед таким маэстро блекнет самый виртуозный оркестр, будет казаться бездарью самый ловкий музыкант, ни один певец никогда так не споет. Тогда обращаюсь, молю, нет! — приказываю: пусть замрут все звуки, кроме этого. Прислушайтесь: поют сверчки. Так умело, виртуозно, от души.
