ДНЕВНИК

8 июля

Ветер подхватил и понес белую точку. Она кружилась, покачивалась, уменьшалась и мелькала, трепетала на ветре, пела свою песню, шуршала...

Что это? Удивленные взгляды прикипели к белому сгустку, который и не думал приземляться, спускаться до их уровня.

А он был просто счастливым. Летел в голубизне, растворялся в лазури, тонул в облаках, сам становясь одним из них.

Белое облачко на синем плесе, которое творило свою судьбу. Но вот музыка стихает, заключительный аккорд, последний поворот, плавный реверанс...

Одинокая улица. Смеркается. Красный диск солнца уже спрятался за горизонт и только ветер перекатывает целлофановые пакеты, которые мечтательно плывут по черному морю асфальта с тайной о голубом небе...