21 октября
С тревогой каждое лето жду второй декады августа. Именно в это время начинается сезон охоты на птиц. А так как живем мы на окраине села, где начинаются луга и болото, образовавшееся на наших глазах на месте бывших торфяных разработок, которые велись в 60-е годы прошлого века в заводье речки Кизки, то приходится наблюдать, как по дамбе в камуфляжных костюмах, в таким же образом раскрашенных машинах-козликах едут вооруженные мужики с красными лицами, которые стреляют весь световой день, даже в сумерках. Каждый услышанный выстрел — как укол в сердце. Потому что беззащитные птицы, которых весной встречаю, а осенью провожаю в дальний путь и взглядом, и мыслями, либо словами, эти крылатые божьи создания всегда вызвали у меня восторг. Ведь полет птицы — самое совершенное из всех движений, известных человеку. Всех существ, населяющих этот мир, кто ходит, бегает, ползает по земле и плавает по воде, птицы как будто возвышают и связывают своим полетом с небом, Космосом. Когда человек хочет романтизировать свое бытие, обращается к образу птицы: «Чому я не сокіл, чому не літаю?». Влюбленные летят на свидание. Летит высокая человеческая мысль. Летит душа умершего к Богу. И летит холодная пуля, выпущенная из ружья рукой вечно голодного, бессердечного «гомо сапиенс», чтобы убить птицу.
