Оболонь залита цветом. Цветут абрикосы, вишни. Тепло.
Разница между мной и дедом в три мартовских дня, 56 лет и в отчестве. Он — Спиридонович, я — Павлович. Моему Алексею Спиридоновичу — 85. Пятьдесят пять из них он живет памятью о войне. Крошечный осколочек, совсем махонький, в двух сантиметрах от сердца. Мой дед — фронтовик. Сын сапожного мастера, хлебороба-хозяина, сам агроном и прадед маленького человечка, ровесника нового тысячелетия.
Я знаю о той войне совсем ничего. Фильмы, книги, воспоминания дедушки. Но его правда навсегда останется с ним. Правда, которую не увидишь в фильмах, не прочтешь в книгах. Сижу перед дедом, рассматриваю фотографии. Их история — наша история, история подвига, имя которому — ПОБЕДА.
Из семьи деда — пятеро воевали. Дед начинал войну артиллеристом, затем учебная батарея, школа младших командиров. Под Остром его накрыло снарядом. Контузия, 53 года спустя рентген покажет осколок под сердцем. Затем снова передовая, теперь уже связистом. В 1944-ом тяжелое ранение в шею. В госпитале за операцию не брались.
Долгая дорога домой — в Киев. В том же году был отозван из армии как специалист для восстановления промышленности и сельского хозяйства. Работал на Киевщине. Награжден Орденом Отечественной войны I степени, Орденом Славы III степени, Орденом Ленина.
На руках у деда правнук. Первый раз увиделись. Сидят молча, рука маленького Жени в ладонях прадеда.
Что я расскажу сыну, когда он вырастет, о той войне? Я расскажу ему, что всегда, при любых обстоятельствах, нужно оставаться человеком. Быть справедливым, честным и, по возможности, сильным.
Оболонь залита цветом. Цветут деревья, тепло. Так же, как и 55 лет назад. Так же, как и всегда.
