21 сентября
Воскресное утро. Возвращаюсь с базара трамваем, который медленно катится по столичной околице. У окна сидит пожилая гуцулка в разноцветном платке. Женщина, вероятно, впервые попала в огромный город и теперь с интересом наблюдает через окно за его жизнью.
— Ой, Иванка, ну и большие же у вас тут дома! — обращается она к взрослой дочери, которая уже выглядит как натуральная горожанка. — Да в одном все наше село, наверное, поместится!?
— Да, мамочка, — безразлично отвечает дочь, высматривая среди троещинских небоскребов свое теперешнее жилье.
— Сколько ж людей, — сокрушенно покачивает головой женщина, — и каждый же хочет есть-пить...
Вдруг ее потрясает догадка:
— Та вот, куда все идет из нашего Рахова — и хлеб, и молоко, и брынза! Да и, наверное, отовсюду везут.
— А канешно, вон у нас здесь на каждой oстановке ежедневно такой базар, как в вашем Рахове лишь по воскресеньям, — пренебрежительно бросает ей Иванка-горожанка.
Мать растерянно смотрит на чужие урбанистические пейзажи, проплывающие за окном. Ее натруженные руки, загоревшие на горном солнце, тихо вздрагивают на коленях в ритме трамвайного движения...
