27 марта
Пригород есть пригород. Его до сих пор и Ужгородом не называют, а селом. Над баром-дискотекой, на втором этаже живу. Все, как всегда — ночная музыка, утреннее пение. Но сегодня что-то не так. Пошел на пробежку между окурками и бутылками, а бармен чем-то взволнован, двери впервые на замке. Открыл. Ба — и громоздкие железные ворота закрыты. Перескочил через них, добежал до дальних скал, поплавал в озере — и всю дорогу назад в голове различные предположения, мысли: «Что за ЧП? Наверное, налет. Хозяину пригрозили из гранатометов обстрелять, заложить мину под кабак... Бедная моя судьба!»
Все оказалось проще.
Бармен всегда вешал свою куртку на вешалку возле кухни. Ночью какой-то парень попробовал ее украсть. Это так потрясло бармена, как рядового американца нападение на соседний банк. Он и «замуровался» на совесть.
