13 февраля
Каких-то шесть соток собственной земли на дачном массиве сразу же за городом, а ощущение такое, словно ты Герасим Калитка из пьесы Карпенко-Карого. Идешь себе, налюбовавшись своим «полем», домой, то бишь в город, лелеешь мысли о хлебопашеской весне...
Навстречу — женщина с узлом на плечах. Лет так под шестьдесят, одета просто, но опрятно. Вокруг безлюдье, поэтому как-то неприлично не поздороваться, поравнявшись с попутчицей. «Слава Йсу!» — говорю женщине, как принято говорить в наших селах. «Навеки слава! — отвечает она, приятно улыбаясь. — А не скажете ли мне, пан, чьи это кукурузные стебли на вон той даче? Ни у кого не могу узнать, кто хозяин».
Оказывается, она купила бы несколько тех кучек кукурузных стеблей, оставленных на огороде еще с осени, для своей коровы. Или молоком заплатила бы владельцу огорода, или деньгами...
Нет, но вы только подумайте! И недели не проходит, чтобы окружающие воры не выпотрошили наши дачные домики. То у кого-то мебель украдут, то нехитрый сельхозинструмент, а то и просто окна-двери побьют. Чего уж проще, казалось бы, зайти ночью на огород и забрать эти несколько никому не нужных кучек...
А она: «Пан, чьи это кукурузные стебли?..»
