30 ноября
Пусто и бездыханно. Пустота до отказа заполнена чужими заботами и проблемами, поэтому твоей монохромной праздности остается только задыхаться от собственного бессилия. Днем ты безразлично созерцаешь чужую явь, а ночью — чужие сны (под чужими звездами, в чужой постели). Ты смотришь чужими глазами, думаешь чужими словами. Если бы при этом ты тратил чужое время, а то ведь свое, да еще так бездарно и бесплодно.
Ты составлен из множества разных людей, почти не знакомых между собой. Они появляются как-то беспорядочно и непредсказуемо, до отказа заполняя твой мир своими заботами и снами. Затылком ты чувствуешь их жадное дыхание, всем телом содрогаешься от их вожделения и все- таки находишь силы удерживать всех их вместе. Убежденные в своей избранности, они все считают себя единственной ценностью и оправданием твоей жизни, разрушая и без того шаткую целостность твоего естества. И твой осколочный мир дробится все больше, повторяясь в собственных отражениях, а время все быстрее вращает твой калейдоскоп видений и иллюзий. И когда этот пестрый коллаж сливается в сплошное мутное месиво и кажется, что тебе уже все равно (хотя испуганное сердце судорожно пытается вспомнить ритм утерянного пульса), где- то на дне тебя прорастает благословенная тишина остановки. И забываешь свой последний вопрос: для чего?
