24 ноября
Невидимая внешне тоска сдавливает меня петлями киевских мостов. Все идет до обыденности просто. Вот сейчас я вернусь в общежитие, где меня никто не ждет и вокруг немытых тарелок толпятся крошки хлеба, вновь подумаю, что до поездки домой, в Чернигов, еще долго... А тут еще в кармане пара гривен...
Я подаю руку своей однокурснице, чтобы помочь ей выйти из троллейбуса и невнимательно выслушиваю что-то о том, что я культурный... А тоска сдавливает, сдавливает: «Не знает она меня, не знает, как и все другие мои новые знакомые из института. Культурный... Спокойный... Фальшь!» «Да нет же, — говорю себе. — Ты такой и есть. А прошлое?.. Оно остается там. И о нем нужно забыть или не принимать близко к сердцу».
Но картинки из него уже переливаются перед глазами. ...Красные линии на тыльной стороне ладони сплетаются в какую-то сетку. Быстрыми шагами я иду, стиснув зубы. Люди шарахаются от меня, видя кровь. И им невдомек, что царапины на моей руке сделаны мною, когда несколько минут назад поссорился со своей подругой. Зачем, зачем «розочка» в нервных пальцах в тупом бессильном бешенстве прошлась по замерзшей коже?! Чтобы показать, как я раскаялся в том, что только что ударил ее, девушку? Вечером, когда густые линии крови будут похожи на букву «А», мои родители станут расспрашивать меня, что же это означает, связывая с «плохой компанией» моих друзей... И я пойму, что, кромсая свою душу, никогда не знаешь, на что же она будет похожа...
