7 марта
Выпал снег. На деревья, колодцы, крыши. Но в хате не холодно. Потому что под белой шубой.
Вот и чайник вскипел. Ложка душистого меда над дымящейся кружечкой, как ладанка: от нее исходит тонкий аромат.
Внезапное воспоминание о лете уютно вписывается в интерьер зимы. Дорога на Полтаву. По обочинам трассы — медовые базарчики. Подсолнечный, липовый, гречневый, акациевый! У каждого меда свой запах, свой цвет — от светло-желтого до янтарного. Молодая девчонка у машины со сладкой надписью «Мед цветочный» упрашивает: «Возьмите вот этот, из лугового разнотравья». Ее слова будто касаются невидимой струны, с которой начинается пчелиная мелодия. И я уже спешу к знакомой опушке — недалеко, под ольховой рощицей.
Вдруг мне становится понятно, что волнует меня в этом месте: удивительная гармония природы. И хотя в самих словах «луговое разнотравье» есть определенное своеобразие, все кругом так целесообразно дополняет друг друга! Даже упрашивание девушки «Возьмите, это из разнотравья»...
Перевожу взгляд от стола на зимнее окно и слышу: мед над кружечкой скапывает быстро: кап-кап- кап. Это спешат часы времени.
К весне. К лету.
