Я долго выбираю розы. Всматриваюсь в каждый бутон. Хочу прикоснуться к ним губами. Но понимаю, что это невозможно. Продавец (он, она) делают все возможное. Каждая розочка взлетает к моим очам... И опускается, понурив свои.
Нет, нет! Это все не то.
Нет, нет! Вот вроде ничего. Но чего-то в ней не хватает. А может, вот эта. Но как-то неестественно повернута ее головка. Может быть, попробовать выбрать по цвету, какому-то особенному оттенку. Тут даже не в свежести дело. А в чем?
Сомневаюсь. Перебираю. Хожу от продавца к продавцу. Они меня не замечают. Перестают замечать. Это не покупатель. Вряд ли он выберет себе по душе. Здесь розы по карману.
Нагромождения роз. Каких хочешь. В полную силу, в соку, в расцвете (хотя зачастую в неприступном вчерашнем бутоне). Негнущиеся. Тело-арматура. Как будто выточены на токарном станке. Наполненные мертвой жизнью, минеральными удобрениями, обработанные ядами и консервантами. Розы-солдаты. Армия роз.
Вот-вот я стану пленником. Сдамся на милость безысходности.
Одна единственная роза.
Много роз не бывает.
Но я не пленен.
Сутулая от переживания фигура моя удаляется вон.
Я люблю жизнь за то, что она непредсказуема. За то, что время от времени она преподносит сюрпризы. Нагревает мою кровь. Доводит до кипения.
За рядом торговым, там, где не пахнет цветами — в руках женщины милой, не броской, скромной — РОЗА.
РОЗА САДОВАЯ.
Сиреневый нежный цвет с глубиной небесной. Так, если бы небо было цветком. Ветер колышет ее, стан ее девичий. Она естественна. Пружинит. Играет с воздухом. Просится в руки.
А бутон!
Бутон невероятно перспективен.
Я нашел свою розу.
Розу по сердцу.
